Okt. 9thSobald die Familie davon erfahren hätte, hätten sie die Schaufeln geholt, und das Graben hätte begonnen

Sie sagte nicht „Es ist gut“, weil ihr Glaube ihr Ruhe gab. Es war eine brutale Strategie.

Die meisten Menschen behandeln diese drei Worte wie eine weiße Flagge. Man sagt sie, wenn die eigenen Träume und Hoffnungen tot zu sein scheinen und man spirituell klingen will, während man stillschweigend aufgibt oder sich mit dem Schicksal abfindet. Man setzt ein Lächeln auf, schluckt den Kummer hinunter und flüstert „Es ist gut“, weil einem gesagt wurde, man solle vom Glauben sprechen, nicht von den eigenen Problemen.

Die Frau aus Sunem schwenkte keine weiße Fahne. Sie leitete eine Sicherheitskontrolle.

2. Könige 4 erzählt eine Geschichte, die die meisten Menschen wegen des Wunders am Ende lesen. Aber das Wunder geschah nur, weil diese Frau sich weigerte, irgendjemanden eine Beerdigung beginnen zu lassen.

Achte mal auf den zeitlichen Ablauf in dieser Passage. Ihr einziger Sohn geht aufs Erntefeld, schreit wegen seiner Kopfschmerzen, und mittags liegt er tot in ihrem Schoß.

Überlegt mal, was eine Mutter in diesem Moment tut. Jeder Instinkt schreit sie an, zusammenzubrechen. Zu jammern. Sich die Kleider zu zerreißen und das Dorf zu rufen. In dieser Kultur wurde ein Leichnam noch vor Sonnenuntergang begraben. Sobald die Familie davon erfahren hätte, hätten sie die Schaufeln geholt, und das Graben hätte begonnen.

Sie vergießt vor ihnen keine Träne. Sie ruft ihren Mann nicht ins Zimmer. Sie trägt den kalten Körper nach oben, legt ihn auf das Bett des Propheten und zieht die Tür zu.

Das war der erste Schritt.

Dann geht sie nach unten und sagt ihrem Mann, dass sie sofort einen Esel und einen Diener braucht. Er fragt, was los ist: „Warum gehst du heute zu ihm? Es ist weder Neumond noch Sabbat.“ Sie schaut ihrem Mann in die Augen und sagt ihm vier Worte: „Es ist gut.“

Sie sattelt den Esel und sagt zum Diener: „Fahr los. Mach nicht langsamer, es sei denn, ich sage es dir.“ Sie reitet zwanzig Meilen in der sengenden Sonne in Richtung Berg Karmel.

Gehasi entdeckt sie in der Ferne und rennt den Berg hinunter, um sie abzufangen. „Geht es dir gut? Geht es deinem Mann gut? Geht es dem Kind gut?“ Sie blickt direkt durch ihn hindurch: „Es ist gut.“

Ihr toter Sohn liegt kalt auf einer Matratze zwanzig Meilen hinter ihr, und sie schaut zwei verschiedenen Männern ins Gesicht und sagt genau denselben Satz. Sie verstand die menschliche Natur mit erschreckender Genauigkeit.

Sobald man gewöhnlichen Menschen erzählt, was gestorben ist, fangen sie an, die Beerdigung zu planen. Hätte sie es ihrem Mann erzählt, hätte er schon das Bestattungsunternehmen angerufen, noch bevor sie den Berg überhaupt erreicht hätte. Hätte sie es Gehasi erzählt, hätte er sie mit oberflächlichem religiösem Mitgefühl hingehalten. Alle um sie herum hätten die Verheißung begraben, noch bevor sie den einen Mann erreicht hätte, der die Macht hatte, sie zurückzubringen.

Also hielt sie ihnen Informationen vor. Sie verschloss die Wahrheit hinter ihren Zähnen. „Es ist gut“ war kein Bekenntnis des Friedens. Es war ein Maulkorb für jeden, der sich beeilt hätte, um das zu betrauern, womit Gott noch nicht fertig war.

Hier ist, was ich möchte, dass du in Bezug auf dein eigenes Leben erkennst, denn das ist ein Muster, kein Zufall.

Vielleicht ist deine Welt zusammengebrochen: Du hast einen geliebten Menschen verloren, deine Ehe zerbricht, deine Gesundheit ist völlig im Eimer oder du siehst, wie dein Kind sich von Gott abwendet. Die Verheißung, die du jahrelang in dir getragen hast, atmet nicht mehr. Das Leben scheint dein Schicksal verdreht zu haben.

Kind des allmächtigen Gottes, anstatt die Tür zu schließen und direkt zum Thron zu eilen, übertragst du die Beerdigung öffentlich. Du lässt deinen Frust bei Kollegen raus, die am Ausgang nichts ändern können. Du postest kryptische Andeutungen in den sozialen Medien für Zuschauer, die auf der Jagd nach Klatsch sind. Du bittest Freunde um Rat, und sie fangen sofort an, etwas mit Dreck zu überschütten, wofür du eigentlich noch kämpfen solltest.

Du lässt Menschen ohne geistliche Autorität ein voreiliges Urteil über deine ausweglose Situation fällen. Und dann wunderst du dich, warum du dich so ausgelaugt fühlst. Du bist erschöpft, weil du zugelassen hast, dass ein Raum voller Zuschauer eine Verheißung begraben hat, für die Gott dir gesagt hat, du sollst kämpfen.

Es ist nicht falsch, Rat zu suchen. Aber wenn Rat zu einer Waffe wird, die gegen dich gerichtet ist, ist es Zeit für eine radikale Strategie. Du solltest mehr Zeit damit verbringen, mit dem Einen zu sprechen, der die Balken seiner Gemächer über die Gewässer spannt, dem Einen, der auf den Flügeln des Windes reitet und die Wolke zu seinem Wagen macht. Er ist dein Vater, der Schöpfer, der niemals geschaffen wurde.

Schau dir nun an, was passiert, als sie endlich Elisa erreicht. In dem Moment, in dem sie den Berg berührt, bricht ihre Fassung zusammen.

Sie wirft sich zu Boden. Sie packt die Füße des Propheten mit beiden Händen und weigert sich, loszulassen. Gehasi greift ein, um sie wegzuschieben, doch Elisa hält ihn zurück: „Lass sie in Ruhe; ihre Seele ist voller Bitterkeit, und der HERR hat es vor mir verborgen.“

Dann bricht die rohe Qual aus ihr heraus: „Habe ich meinen Herrn um einen Sohn gebeten? Habe ich nicht gesagt: ‚Täusche mich nicht‘?“

Lies diese Worte genau. Das ist keine höfliche Kirchensprache. Das ist eine Anklage. Sie sagte Gott, er solle ihr keine Hoffnung machen; er gab ihr den Jungen trotzdem, und nun war der Junge tot.

Den Menschen, die das Problem nicht lösen konnten, schenkte sie eiskaltes Schweigen. Dem Mann, der die Autorität Gottes trug, schenkte sie die rohe, ungeschönte Qual.

Die meisten von uns leben völlig verkehrt herum. Wir laden unsere Panik auf Menschen ab, die uns nur Mitleid entgegenbringen können, und dann knien wir vor Gott mit höflichen, einstudierten Gebeten nieder und tun so, als ginge es uns gut. Wir sind gegenüber anderen Menschen authentischer als gegenüber Gott und wundern uns dann, was schiefgelaufen ist.

Hör auf, deine Krise vor Leuten auszubreiten, die nur wissen, wie man Gräber schaufelt. Manche Ratschläge hindern dich daran zu sehen, was Gott bereits tut. Sie stehen im Widerspruch zu Gottes Plan für dich.

Manche Phasen in deinem Leben erfordern eine brutale Strategie. Du schuldest den Zuschauern keinerlei Erklärungen oder Entschuldigungen, während du auf den Altar des Himmels zusteuerst.

Schließ die Tür vor den Meinungen. Hör auf, oberflächlichen Stimmen zu erlauben, eine vorzeitige Beerdigung für das zu verkünden, was gestorben ist. Trage das Tote direkt in die Gegenwart Gottes, klammere dich an Seine Füße und weigere dich zu gehen, bis Er spricht.

Gott spricht immer. Du wirst Ihn mehr hören, spüren oder fühlen, wenn du dich entschlossen weigerst, den Meinungen anderer – Meinungen, von denen du weißt, dass sie Gottes Wahrheit widersprechen – mehr Raum in deinem Leben zu geben.

Welche Situation in deinem Leben hast du anderen Menschen schon einmal begraben lassen, obwohl du die Tür hättest verschließen und sie direkt zu Gott bringen sollen?

Bibelstellen: 2. Könige 4,18–37; Hebräer 4,16

Ellis Enobun