Jemand füllte die Krüge
/Hier ist eine kleine Erinnerung, die wir alle manchmal brauchen. Bevor Jesus Wasser in Wein verwandelte, musste erst mal jemand die Krüge füllen.
In der Geschichte von der Hochzeit in Kana folgten die Diener den Anweisungen von Jesus, auch wenn sie nicht ganz verstanden, was er meinte. In der Bibel steht: „Jesus sagte zu den Dienern: ‚Füllt die Krüge mit Wasser. Und sie füllten sie bis zum Rand“ (Johannes 2,7, ESV). Das Wunder begann nicht mit dem Wein. Es begann mit Gehorsam.
Es gibt einen klaren Unterschied zwischen Magie und einem Wunder. Magie gibt vor, etwas aus dem Nichts zu erschaffen. Ein Wunder geschieht, wenn Gott durch das wirkt, was bereits in unseren Händen liegt. Gott segnet oft das, was wir bereit sind zu bringen, auch wenn es gewöhnlich aussieht.
Glaube ersetzt keine Anstrengung. Er geht Hand in Hand mit ihr. Auf ein Wunder zu warten bedeutet nicht, stillzustehen. Es bedeutet, Gott so sehr zu vertrauen, dass man seinen Teil tut und gleichzeitig glaubt, dass er das tun wird, was nur er tun kann.
Wenn du heute um ein Wunder betest, frag dich selbst, ob deine Krüge bereit sind. Frag dich selbst, ob du bereit bist, sie zu füllen. Gott verwandelt immer noch Wasser in Wein, aber oft beginnt er mit einfachem Gehorsam.
„Nun standen dort sechs steinerne Wasserkrüge für die jüdischen Reinigungsriten“ (Johannes 2,6, ESV).
„Als der Speisemeister das Wasser kostete, das nun zu Wein geworden war, wusste er nicht, woher es kam“ (Johannes 2,9, ESV).
Bereite vor, was du hast. Tu, was du kannst. Vertraue Gott den Rest an.
by Jule with no comments yetDer verlorene Sohn, der nie weggegangen ist
📖 Der verlorene Sohn, der nie weggegangen ist 🏠
In der Geschichte vom verlorenen Sohn (Lukas 15) reden wir meistens über den jüngeren Sohn – den, der abgehauen ist, alles verspielt hat und dann reumütig zurückgekommen ist. Aber es gibt noch einen anderen verlorenen Sohn in der Geschichte … den, der nie von zu Hause weggegangen ist.
👨👦 Der ältere Bruder ist geblieben.
Er hat gearbeitet.
Er war gehorsam.
Er diente treu.
Doch als sein verlorener Bruder zurückkam und Gnade über ihn ausgegossen wurde, war sein Herz nicht voller Freude, sondern voller Wut und Groll. 😠
✨ Das zeigt eine wichtige Wahrheit:
Man kann im Haus des Vaters sein und trotzdem weit weg vom Herzen des Vaters.
Der ältere Bruder rebellierte nicht nach außen hin, aber innerlich kämpfte er mit Stolz, Vergleichen, Anspruchsdenken und Unversöhnlichkeit. Er maß seinen Wert an seiner Leistung, nicht an seiner Beziehung. Er diente, aber er freute sich nicht. Er gehorchte, aber er liebte nicht von ganzem Herzen.
🔍 Sein Problem war nicht Ungehorsam – es war Selbstgerechtigkeit.
Er sah sich selbst als würdig und seinen Bruder als unwürdig an.
Er vergaß, dass alles, was er hatte, bereits ein Geschenk der Gnade war. 🎁
💔 Viele von uns können das nachvollziehen.
Wir dienen in der Kirche.
Wir besuchen treu den Gottesdienst.
Wir gehorchen Gottes Geboten.
Doch manchmal kämpfen wir mit Eifersucht, Bitterkeit und Urteilsvermögen, wenn andere Gnade erfahren. Wir vergessen, dass auch wir allein durch Gnade gerettet sind. 🙏
🕊️ Die Einladung des Vaters gilt immer noch:
„Komm herein. Freue dich. Feiere. Sei Teil meiner Gnade.“
Lasst uns unsere Herzen prüfen.
Sind wir gehorsame Söhne, die sich an der Gnade erfreuen – oder verlorene Söhne, die nie weggegangen sind?
✨ Gnade muss man sich nicht verdienen. Gnade wird gefeiert.
Lasst uns in die Freude des Vaters eintreten. 🎉
📌 „Seid freundlich und barmherzig zueinander und vergebt einander, so wie Gott euch in Christus vergeben hat.“ – Epheser 4,32
by Jule with no comments yet„Ich werde dir siebenmal so viel geben, wie du verloren hast.“
„Ich werde dir siebenmal so viel geben, wie du verloren hast.“
– 1. Könige 17,8-16
Sie war Witwe. Elia sagte zu ihr: „Bring mir doch bitte ein kleines Glas Wasser zum Trinken.“ Als sie das Wasser holen wollte, sagte Elia: „Bring mir bitte auch ein Stück Brot.“ Die Frau antwortete: „Ich schwöre dir vor dem Herrn, deinem Gott, dass ich nichts habe außer einer Handvoll Mehl in einem Krug und ein bisschen Olivenöl in einem Krug. Ich bin hierher gekommen, um ein paar Holzstücke für ein Feuer zu sammeln, um unsere letzte Mahlzeit zu kochen. Mein Sohn und ich werden sie essen und dann vor Hunger sterben.“ Elia sagte zu der Frau: „Mach dir keine Sorgen. Geh nach Hause und koch dein Essen, wie du gesagt hast. Aber mach zuerst ein kleines Stück Brot aus dem Mehl, das du hast, und bring es mir. Dann koch etwas für dich und deinen Sohn. Der Herr, der Gott Israels, sagt: ‚Dieser Krug mit Mehl wird niemals leer werden, und der Krug wird immer Öl enthalten. Das wird so bleiben, bis der Tag kommt, an dem der Gott Israels sagt, dass er Regen auf das Land schicken wird.‘“ Also ging die Frau nach Hause und tat, was Elia ihr gesagt hatte.
Kurz nachdem Elisa den Mantel Elias übernommen hatte, kam eine verzweifelte Witwe zu ihm. Ihr Mann, ein Prophet, war gestorben und hatte Schulden hinterlassen, die sie nicht bezahlen konnte. Die Gläubiger drohten, ihre beiden Söhne als Sklaven mitzunehmen.
Elisa fragte sie: „Was hast du in deinem Haus?“
Sie antwortete: „Nichts … außer einem kleinen Krug Öl.“
Elisa sagte ihr, sie solle sich so viele leere Krüge wie möglich von ihren Nachbarn leihen. Dann begann sie zusammen mit ihren Söhnen, das kleine Glas Öl auszugießen. Zu ihrer Überraschung floss es weiter und füllte einen Krug nach dem anderen, bis alle Gefäße voll waren.
Als das letzte Gefäß voll war, hörte das Öl auf zu fließen. Sie verkaufte das Öl, bezahlte ihre Schulden und hatte genug zum Leben.
Das ist das Ergebnis ihres Glaubens und ihres Gehorsams!
Denke darüber nach: 🔥
Gott braucht nicht viel, um ein Wunder zu vollbringen – nur Glauben und Gehorsam. Das kleine Gefäß der Witwe wurde zu ihrem Durchbruch. Was hast du heute, das Gott vermehren könnte, wenn du ihm vertraust?
Manchmal fühlen sich die Jahreszeiten unseres Lebens leer an, wie Gefäße, die einst überflossen, jetzt aber trocken stehen.
Verlust, Verzögerung, Schmerz und Warten können uns glauben machen, dass das, was uns genommen wurde, für immer verloren ist. Aber Gott ist ein Wiederhersteller. Was er leeren lässt, weiß er auch wieder zu füllen – größer, tiefer und bedeutungsvoller als zuvor.
Der Herr sieht jede Träne, jedes stille Gebet und jede Nacht, in der du dachtest, du würdest es nicht schaffen.
Seine Verheißung in Joel 2,25 handelt nicht nur von Ersatz, sondern von Wiederherstellung – von der Wiederherstellung der Freude, wo Trauer herrschte, der Hoffnung, wo Enttäuschung Einzug hielt, der Kraft, wo Schwäche blieb, und des Glaubens, wo einst Zweifel laut waren.
Was du verloren hast, war nicht umsonst. Was zerbrochen war, wurde nicht vergessen. Zu Gottes perfekter Zeit schüttet er Segen aus, der die Vergangenheit heilt und dich auf die Zukunft vorbereitet.
Vertraue den Händen, die ausgießen – denn wenn Gott wiederherstellt, tut er es reichlich, treu und über deine Vorstellungskraft hinaus.
„Der Herr sagt: Ich werde euch siebenfach zurückgeben, was ihr verloren habt.“ – Joel 2,25
🙏 Bete
Herr, hilf mir, dir mit dem Wenigen, das ich habe, zu vertrauen. Lehre mich, auch dann zu gehorchen, wenn die Anweisungen einfach erscheinen. Du bist in der Lage, mehr als genug zu geben, und ich lege meine Bedürfnisse in deine Hände. Amen.
Ehre sei Gott 🙌🏻
- Mis Relate ✨
Ruth – Gott übersieht nicht die Übersehenen
Ruth kommt nicht mit Schwung in die Geschichte. Sie kommt mit Verlust.
Sie ist eine Witwe in einem fremden Land, arm, schutzlos und mit einem Namen, der sie als Außenseiterin kennzeichnet. Moabiter waren in der Geschichte Israels nicht willkommen. Man erinnerte sich an ihre Vergangenheit, aber sie wurden nicht in die Zukunft eingeladen. Ruth hat keinen Anspruch auf Schutz, kein Erbe, zu dem sie zurückkehren kann, und keine soziale Stellung, auf die sie sich stützen kann. Alles, was sie hat, ist Loyalität und Hunger.
Also tut sie, was Verletzliche tun. Sie sammelt Ähren.
Das Sammeln von Ähren war Überleben, kein Erfolg. Es war die Gnadenstraße der Gesellschaft. Der Ort, an dem die Machtlosen aufnahmen, was andere übersehen hatten. Ruth bittet nicht um eine Position. Sie bittet um Reste. Sie positioniert sich hinter den Erntehelfern, in der Hoffnung, unbemerkt und unversehrt zu bleiben.
Aber die Gnade nimmt sie wahr.
Boaz sieht sie. Nicht als Problem. Nicht als Risiko. Er fragt nach ihr. Er erfährt ihre Geschichte. Und dann schreibt er ihre Erfahrung neu. Er lädt sie ein, unter den Erntehelfern zu sammeln, statt hinter ihnen. Er weist seine Leute an, absichtlich Getreide aus den Garben zu ziehen und es für sie liegen zu lassen. Er sagt ihr, sie solle aus den Gefäßen trinken, die für Arbeiter bereitstehen, nicht für Fremde. Er nimmt sie unter seinen Schutz.
Ruth fällt auf ihr Gesicht und stellt die einzige Frage, die Scham zu stellen vermag: „Warum habe ich Gnade in deinen Augen gefunden, dass du mich beachtest, obwohl ich eine Fremde bin?“ Gnade erscheint denen, die ohne sie gelebt haben, immer unvernünftig.
Boas antwortet nicht, indem er ihre Qualifikationen aufzählt. Er antwortet, indem er ihre Geschichte anerkennt und ihr trotzdem seine Freundlichkeit entgegenbringt. Er leugnet ihre Vergangenheit nicht. Er setzt sich darüber hinweg.
Später wird Boas ihr Erlöser. Er begibt sich in eine rechtliche prekäre Lage und sichert ihre Zukunft. Er erlöst Land, das sie nicht zurückfordern konnte. Er stellt einen Namen wieder her, den sie nicht verteidigen konnte. Er gibt ihr einen Platz, den sie sich niemals verdienen konnte. Die Erlösung kommt zu Ruth, während sie noch arm ist. Sie klettert nicht in die Sicherheit. Die Sicherheit kommt zu ihr.
Das vollendete Werk Jesu zeigt dasselbe Muster.
Wir sind nicht mit Stärke an Gott herangetreten. Wir sind mit Leere zu ihm gekommen. Wir haben keinen Beitrag geleistet. Wir haben unsere Not angeboten. Und anstatt uns an den Rand zurückzuschicken, hat Gott uns nähergebracht. Er hat uns nicht gebeten, zu beweisen, dass wir dazugehören. Er hat es einfach gesagt.
Ruth war immer noch eine Fremde, als sie begünstigt wurde.
Sie war immer noch schutzlos, als sie beschützt wurde.
Sie war immer noch mit leeren Händen, als ihre Zukunft gesichert war.
Gnade wartet nicht darauf, dass die Verwandlung beginnt. Gnade beginnt die Verwandlung, indem sie zuerst Zugehörigkeit schenkt.
Wenn du das Gefühl hast, von Resten zu leben, unsichtbar und unsicher, wo dein Platz ist, erinnert dich Ruths Geschichte an etwas Wahres. Gott übersieht nicht die Übersehenen. Er misst dich nicht danach, woher du kommst. Er erlöst, was du nicht selbst retten kannst.
Und in Christus ist diese Erlösung bereits vollbracht.
Du musst dich nicht bemühen, aufgenommen zu werden.
Du bist bereits in seine Nähe gebracht worden.
„Die Schatulle zerbrechen“
„Die Schatulle zerbrechen“
Sechs Tage vor dem Passahfest kam Jesus nach Bethanien, in das Haus, wo Lazarus lag, den er von den Toten auferweckt hatte.
Der Raum war erfüllt von ganz normalen Dingen: dem Geplauder der Jünger, dem Servieren von Essen, dem alltäglichen Rhythmus des täglichen Lebens.
Aber Maria, die Schwester von Martha, hatte was ganz Besonderes dabei: ein Pfund Nardenöl, das echt teuer war, in einer Alabaster-Schatulle.
Sie wusste um seinen Wert, nicht in Silber oder Münzen, sondern als Opfergabe. Sie wusste, dass die Augen um sie herum sie verurteilen würden, dass manche ihre Tat als Verschwendung bezeichnen würden.
„Da nahm Maria ein Pfund echtes, kostbares Nardenöl, salbte Jesus die Füße und trocknete sie mit ihrem Haar. Das Haus wurde vom Duft des Öls erfüllt.“ Johannes 12,3 (KJV)
Maria öffnete die Dose nicht einfach. Sie zerbrach sie. Der Alabaster konnte nie wieder verwendet werden. Sein Inhalt wurde vollständig, verschwenderisch und ohne Vorbehalt ausgegossen.
Dieses Zerbrechen war kein Zufall, es war prophetisch. Das Parfüm, das einst verborgen war, floss nun frei. So würde auch das Leben Jesu für die Sünden der Welt ausgegossen werden.
Marias Tat war nicht auf menschliches Lob ausgerichtet. Es war prophetische Hingabe, eine Vorbereitung auf das Kreuz, eine Anerkennung, dass das Lamm geopfert werden würde.
Sie schüttete aus, was kostbar war, während Er noch lebte. Sie gab, was nicht zurückgefordert werden konnte, was nicht wiederholt werden konnte, was sie teuer zu stehen kam, und indem sie das tat, verkündete sie mit ihrem Leben: „Du bist alles wert, was ich habe.“
„Sie hat getan, was sie konnte; sie ist gekommen, um meinen Leib für das Begräbnis zu salben.“ Markus 14:8 (KJV)
Die Schatulle ist zerbrochen.
Das Salböl ist ausgegossen.
Das Herz hat sich hingegeben.
Das ist die Botschaft, die Maria mir lehrt:
Halte dich nicht zurück.
Rationiere deine Liebe nicht.
Warte nicht auf Erlaubnis oder Zustimmung.
Wenn Gott vor dir steht,
„zerbrich die Schatulle“.
Gieße alles aus.
Der Duft wahrer Hingabe lässt sich nicht messen. Er ist niemals zaghaft. Er berechnet keine Gegenleistung.
Er ist eine Hingabe von allem. Die Welt mag es Verschwendung nennen. Die Religion mag es töricht nennen. Der Himmel nennt es wunderschön.
Halte nichts zurück, denn der König kommt, und er ist jedes Gramm Opfer wert, das du geben kannst.
by Jule with no comments yetMephiboshet und Davids Gnade
Die Geschichte von Mephiboscheth ist eines der deutlichsten Beispiele für Gnade im Alten Testament, die man finden kann. Keine potenzielle Gnade. Keine bedingte Gnade. Unverdiente, initiierte, den Bund einhaltende Gnade.
Mephiboscheth war an beiden Füßen verkrüppelt. Seine Behinderung war nicht das Ergebnis eines persönlichen Versagens, sondern eines Sturzes, der sich ereignete, als er fünf Jahre alt war. Sein Leben änderte sich in einem Augenblick, und von diesem Tag an bestimmte seine Behinderung, wie er sich durch die Welt bewegte. Er war auch der Enkel von Saul, Davids Feind. In der Antike machte ihn das zu einer Belastung. Neue Könige zeigten der vorherigen Dynastie keine Gnade. Sie löschten sie aus. Doch Mephiboscheth überlebte, nicht in Wohlstand, sondern versteckt an einem Ort namens Lo-Debar, was wörtlich „keine Weide” oder „kein Wort” bedeutet. Ein Ort der Unfruchtbarkeit. Ein Ort der Unbekanntheit. Ein Ort, an dem nichts wächst.
Und dann kommt eine der mächtigsten Fragen, die jemals in der Heiligen Schrift gestellt wurden. David sagt: „Gibt es noch jemanden aus dem Hause Sauls, dem ich um Jonathans willen Gnade erweisen kann?“ David fragt nicht, ob es jemanden gibt, der würdig ist. Er fragt nicht, ob es jemanden gibt, der loyal ist. Er fragt nicht, ob es jemanden gibt, der aus eigener Kraft in den Palast gehen kann. Er fragt, ob es noch jemanden gibt. Gnade sucht immer nach dem, was übrig bleibt, nicht nach dem, was qualifiziert ist.
Als Mephiboschet gefunden wird, kommt er nicht selbstbewusst. Er kommt ängstlich. Er verbeugt sich. Er erwartet ein Urteil. Alles in seiner Geschichte sagt ihm, dass dieser Moment schlecht enden wird. Aber David nennt seinen Namen. Nicht seinen Zustand. Nicht seine Abstammung. Seinen Namen. Und David sagt: „Fürchte dich nicht.“ Gnade beginnt immer damit, die Angst zum Schweigen zu bringen.
David gibt Mephiboscheth alles zurück, was er verloren hat. Sauls Land. Sauls Versorgung. Sauls Platz. Aber dann macht David noch was Radikaleres. Er lädt Mephiboscheth ein, immer am Tisch des Königs zu essen. Nicht als Gast. Nicht aus Mitleid. Die Bibel sagt, er aß am Tisch des Königs „wie einer der Söhne des Königs“.
Hier ist die Offenbarung, die alles verändert. Mephiboschets Füße waren unter diesem Tisch immer noch verkrüppelt. Seine Unfähigkeit verschwand nicht. Seine Schwäche verbesserte sich nicht plötzlich. Sein Hinken disqualifizierte ihn nicht. Aber es wurde vollständig vom Tisch des Königs verdeckt. Was die Menschen sehen konnten, war nicht seine Gebrochenheit, sondern seine Stellung.
Das ist das Evangelium.
Jesus hat nicht darauf gewartet, dass wir richtig laufen können, bevor er uns an seinen Tisch gesetzt hat. Er hat nicht darauf gewartet, dass sich unser Verhalten verbessert, bevor er uns Söhne genannt hat. Er hat uns nicht an seinen Tisch eingeladen, weil wir aus eigener Kraft stehen konnten. Er hat uns wegen seines Bundes zu sich geholt. Mephiboscheth wurde um Jonathans willen an den Tisch gesetzt. Wir werden um Jesu willen an den Tisch gesetzt. Wir haben uns unseren Platz nicht verdient. Wir haben ihn geerbt.
Der Epheserbrief sagt uns, dass wir bereits mit Christus in himmlischen Regionen sitzen. Nicht erst nach unserem Wachstum. Nicht erst nach unserer Beständigkeit. Bereits jetzt. Der Tisch ist keine Belohnung für die Geheilten. Er ist der Ort, an dem die Gebrochenen entdecken, zu wem sie gehören.
Viele Gläubige leben wie Mephiboscheth vor seiner Berufung. Sie verstecken sich. Sie erwarten Strafe. Sie gehen davon aus, dass Distanz sicherer ist als Nähe. Aber David hat Mephiboscheth nicht gerufen, um ihn bloßzustellen. Er hat ihn gerufen, um ihn wiederherzustellen. Gott ruft dich nicht näher zu sich, um dich zu beschämen. Er ruft dich näher zu sich, um dich daran zu erinnern, wer du bist.
Und beachte Folgendes: Mephiboscheth hat den Tisch nie verlassen, um zu beweisen, dass er ihn verdient hat. Er blieb. Ununterbrochen. Der König versorgte ihn. Der König beschützte ihn. Der König definierte seine Identität. Unter dem Tisch waren seine Füße immer noch verkrüppelt. Oberhalb des Tisches wurde er wie ein Sohn behandelt.
Das ist es, was das vollendete Werk Jesu heute für uns bedeutet. Deine Schwäche nimmt dir nicht deinen Platz weg. Dein Hinken hebt dein Erbe nicht auf. Deine Vergangenheit hebt den Bund nicht auf. Du sitzt nicht dort, weil du gerade laufen kannst. Du sitzt dort, weil der König dich dort haben wollte.
Gnade leugnet deine Gebrochenheit nicht. Sie bedeckt sie mit Zugehörigkeit. Und am Tisch des Königs hat das, was dich einst definiert hat, nicht mehr das letzte Wort.
by Jule with no comments yet“Tod, wo ist dein Stachel?“
„Tod, wo ist dein Sieg?
Tod, wo ist dein Stachel?“
- Korinther 15,55 ESV
Dieser Vers wird nicht leise gesagt. Er wird laut gerufen. Er ist nicht sanft oder zaghaft oder höflich. Er ist trotzig. Es ist Paulus, der mitten in der Menschheitsgeschichte steht, direkt auf das schaut, wovor wir alle Angst haben, und sagt: „Ist das alles, was du drauf hast?“
Denn der Tod fühlt sich an, als hätte er einen Stachel. Jeder, der jemanden verloren hat, jeder, der an einem Grab gestanden oder einen Körper gehalten hat, der nicht mehr atmet, weiß das. Der Tod tut weh. Er verwundet. Er hinterlässt Spuren, die nicht so leicht verschwinden. Wenn du jemals geliebt hast, weißt du, dass dieser Stachel echt ist.
Aber der Vers leugnet den Schmerz nicht. Er verspottet die Macht. Paulus sagt nicht, dass der Tod nicht wehtut. Er sagt, dass der Tod nicht gewinnt. Der Stachel des Todes ist real, aber er ist nicht tödlich. Er ist wie eine Biene, die ihren Stachel schon verloren hat. Er kann dich erschrecken. Er kann dich aufschrecken. Er kann dein Herz zum Rasen bringen. Aber er kann dir nicht mehr den letzten Schlag versetzen.
Denn Jesus hat ihn bereits auf sich genommen.
Das Kreuz sah aus wie eine Niederlage. Es sah aus, als hätte der Tod das letzte Wort. Ein Körper in einem Grab, ein Stein, der davor gerollt wurde. Stille. Aber die Auferstehung hat alles auf den Kopf gestellt. Was der Tod als Zerstörung bedeutete, nutzte Gott als Tor.
Deshalb klingt dieser Vers nicht nach Trauer. Er klingt nach Sieg. Es ist die Art von Satz, die man ruft, wenn das Schlimmste vorbei ist. Die Art, die man sagt, wenn der Feind dachte, er hätte einen besiegt, und dann zu spät merkte, dass das nicht der Fall war. Es ist der Moment, in dem der Himmel das Mikrofon fallen lässt.
Und ja, es gibt immer noch Traurigkeit. Wir trauern immer noch. Wir haben immer noch Schmerzen. Der Stachel erinnert uns daran, dass die Liebe echt war. Dass diese Verbindung wichtig war. Selbst Jesus, der wusste, dass die Auferstehung kommen würde, weinte immer noch. Das sagt mir etwas Wichtiges: Der Glaube hebt die Trauer nicht auf. Er erlöst sie.
Der Tod kann uns nicht mehr mit seiner Endgültigkeit bedrohen.
Auch darin liegt Humor, auf eine heilige, umgekehrte Weise. Der Tod, der sich selbst sehr ernst nimmt, wird zu einer Verhöhnung. „Wo ist dein Stachel?“, als würde Paulus sich umsehen, den Boden absuchen und sich fragen, ob der Tod ihn irgendwo in der Nähe des leeren Grabes verlegt hat.
Dieser Vers tut nicht so, als sei das Leben einfach. Er erklärt, dass selbst das schwerste Ende nur vorübergehend ist. Der Tod mag immer noch wehtun. Aber er hat nicht mehr die Macht, die er einst beanspruchte.
Denn Christus lebt.
Und deshalb hat der Tod nicht das letzte Wort.
Das hatte er nie.
by Jule with no comments yetWarum sollte Salz mit den Opfern dargebracht werden?
„Du sollst das Salz des Bundes mit deinem Gott nicht aus deinem Getreideopfer weglassen.“
Levitikus 2:13
Als dieses Gebot gegeben wurde,
lernte Israel noch, wie man
in der Nähe eines heiligen Gottes lebt.
Die Stiftshütte stand im Zentrum ihres Lagers,
und die Anbetung wurde nicht dem Instinkt oder den Emotionen überlassen.
Gott lehrte sein Volk, wie es sich ihm nähern sollte,
und selbst die kleinsten Details hatten eine Bedeutung.
Nichts, was auf den Altar gelegt wurde, war zufällig.
Das Speiseopfer war eines der
einfachsten Opfer, die Israel darbrachte.
Es gab kein Blut und keine Tiere.
Es bestand aus Mehl, Öl und Weihrauch,
den normalen Früchten ihrer täglichen Arbeit.
Es stand für Dankbarkeit, Abhängigkeit
und die Erkenntnis, dass die Versorgung
allein vom Herrn kam.
Außerdem bestand Gott darauf, dass etwas
niemals fehlen durfte: SALZ.
Salz symbolisierte in der Antike
Beständigkeit und Konservierung.
Es verlangsamt den Verfall und sorgt dafür,
dass das, was dargebracht wurde, länger hält.
So kam es, dass Salz im Gottesdienst Israels
die Treue zum Bund symbolisierte,
die dauerhafte Verbindung zwischen
Gott und seinem Volk.
Deshalb spricht die Heilige Schrift von
einem „Salzbund”, einer Formulierung,
die Stabilität, Loyalität und
das, was nicht leicht gebrochen werden kann, betont.
(2. Chronik 13,5 & Numeri 18,19)
Indem Gott vorschrieb, dass jedes Getreideopfer
Salz enthalten musste, lehrte er Israel, dass der Gottesdienst
niemals von der Bundesbeziehung getrennt werden konnte.
Ein Opfer ohne Salz war nicht nur unvollständig,
es widersprach auch dem, was der Gottesdienst ausdrücken sollte.
Israel brachte keine Gaben, um Gottes Gunst zu erlangen.
Es reagierte auf einen Gott, der
sich bereits durch einen Bund an es gebunden hatte.
Das Salz erinnerte sie daran, dass ihre Anbetung
auf Gottes treuer Verpflichtung beruhte,
nicht auf momentaner Hingabe.
Dieser Befehl zeigte auch stillschweigend
die Gefahr leerer Rituale auf.
Getreide konnte dargebracht werden,
sogar das Altarfeuer konnte brennen,
und Gebete konnten gesprochen werden.
Aber wenn die Treue zum Bund
nicht vollständig und aufrichtig vorhanden war,
wenn die Loyalität zu Gott fehlte,
dann verlor die Anbetung ihre Substanz.
Gott interessierte sich nicht für Opfergaben,
die zwar korrekt aussahen, aber nicht die
dauerhafte Realität hatten, die sie symbolisierten.
Im Laufe der Zeit hatte Israel Mühe, diese Wahrheit am Leben zu erhalten.
Später tadelten die Propheten das Volk dafür,
dass es weiterhin Opfer darbrachte, obwohl
die Treue zum Bund nachgelassen hatte.
Das Salz war auf dem Altar vorhanden,
aber seine Bedeutung war in Vergessenheit geraten.
Die Anbetung wurde fortgesetzt, aber das Herz des Bundes,
das dahinter stand, war geschwächt.
Diese Spannung fand ihre Lösung in Christus.
Als Jesus Christus kam, brachte er kein
weiteres Opfer zum Altar.
Er selbst wurde zum Opfer.
Im Gegensatz zu den Getreideopfern Israels,
die täglich wiederholt
und sorgfältig mit Salz gewürzt werden mussten,
verkörperte sein Leben von Anfang bis Ende
vollkommene Treue zum Bund.
Er erfüllte, worauf das Salz immer hingedeutet hatte:
dauerhaften Gehorsam, ungebrochene Treue
und eine Beziehung zu Gott, die nicht zerfiel.
Am Kreuz opferte Jesus sich selbst vollständig,
nicht als vorübergehende Opfergabe, die Salz benötigte,
sondern als ein für alle Mal gegebenes Geschenk, das
auf Gottes ewigen Bundesabsichten beruhte.
Während die Opfergaben Israels Salz brauchten,
um Beständigkeit zu symbolisieren,
brauchte sein Opfer kein Symbol.
Er selbst war die bleibende Realität.
Durch sein Blut wurde ein neuer Bund geschlossen,
der nicht verblasste,
verderbte oder erneuert werden musste (Lukas 22,20).
So gesehen war 3. Mose 2,13
nie eine unbedeutende rituelle Anweisung.
Es war eine stille Vorbereitung.
Gott lehrte sein Volk, dass wahre Anbetung
auf der Treue zum Bund beruhen muss
und dass er selbst eines Tages
das treue Opfer darbringen würde, das sie nicht aufrechterhalten konnten.
Das Salz des Bundes sollte nie
für immer ein Symbol bleiben.
In Christus hielt der Bund stand,
nicht weil die Menschen daran dachten,
das Salz hinzuzufügen, sondern weil Gott
sich an sein Versprechen erinnerte.
Und deshalb beruht die Anbetung auch heute noch
nicht auf dem, was wir Gott bringen,
sondern auf dem, was Gott bereits in seinem Sohn gegeben hat.
Oh Gott, danke für das Salz deines Bundes, das in Christus offenbart wurde.
by Jule with no comments yetGemecker in der Wüste 😉
Zeit für eine lustige Geschichte… …und ein paar Dinge, die wir daraus lernen können.
Wüstendrama: Die Israeliten und die epische Kunst des Murrens
Lass uns eine Reise in die Vergangenheit machen. Stell dir Folgendes vor:
Du bist gerade auf wundersame Weise aus der Sklaverei befreit worden. Das Rote Meer teilt sich für deine Gruppe wie eine göttliche automatische Tür. Ihr geht auf trockenem Boden hindurch, seht zu, wie eure Feinde verschlungen werden, und macht euch auf den Weg, geführt von Gottes GPS-Wolke bei Tag und einem göttlichen Nachtlicht aus Feuer bei Nacht.
Und dann kommt ihr in eine Wüste…
Plötzlich bricht etwas. Es knackt wie bei einem kleinen Kind, dessen Keks vom Hund gestohlen wurde.
„Sind wir schon da?“ „Ich habe Durst.“ „Was gibt es zum Abendessen?“ „Ich vermisse die Fisch-Tacos in Ägypten.“ „Hat Moses überhaupt die Wegbeschreibung gelesen?“
Willkommen zum Jammerfest in der Wildnis, mit den frisch befreiten Israeliten in den Hauptrollen.
Lass uns die biblische Realität mit einem Augenzwinkern erkunden und herausfinden, was es wirklich bedeutet, Gottes Volk zu sein … in der Wüste … ohne Google-Bewertungen.
Sie haben die Wunder ganz schnell vergessen!
„Ach, wären wir doch durch die Hand des Herrn in Ägypten gestorben … … als wir bei den Fleischtöpfen saßen und Brot zu sattem Essen hatten!“ (2. Mose 16,3)
Moment mal, was? Ihr wart Sklaven. Ihr habt Pyramiden gebaut, ohne bezahlten Urlaub und ohne Krankenversicherung. Und jetzt sehnt ihr euch nach Knoblauchbrot?
Anscheinend reichen ein kurzes Gedächtnis und ein leerer Magen aus, um die Geschichte neu zu schreiben.
Stell dir vor, du wärst Gott und würdest sie weinen sehen: „Danke für die Teilung des Meeres und alles, Herr. Aber jetzt sind wir hungrig und wir haben uns nicht für die Wüsten-Keto-Diät angemeldet.“ Die Menschen sind so wankelmütig. Ich wette, Gott hat sich in diesem Moment die Hand vor die Stirn geschlagen.
Das war der erste biblische Karen-Moment …
In Exodus 17 stritten sie sich mit Moses und verlangten Wasser wie Kunden an einem göttlichen Beschwerdeschalter.
„Gib uns Wasser, damit wir trinken können!“ (Exodus 17:2)
Moses seufzte wie jeder überarbeitete Prophet: „Warum versucht ihr den Herrn?“
Aber Gott, geduldig wie immer, sagte ihm, er solle auf den Felsen schlagen. Und aus der trockenen, rissigen Oberfläche der Wüste sprudelte Wasser hervor – genug für alle. Ein lebendiger Fluss mitten im Nirgendwo.
Der erste Blick auf das lebendige Wasser, das eines Tages rufen würde: „Wenn jemand Durst hat, komme er zu mir und trinke“ (Johannes 7,37).
Moses, sonnenverbrannt, mit seinem Stab in der Hand und 120 Jahren Geduld im Gepäck, versuchte, ruhig zu bleiben. „Der Herr selbst geht vor uns her“, sagte er und versuchte, zuversichtlich zu klingen. „Da ist eine Wolke, Leute. Ein echtes göttliches GPS!“
Irgendwo hinten murmelte jemand: „Ja, aber die Wolke hat sich seit Stunden nicht mehr aktualisiert.“
Die Menge schaute Moses an, als wäre er die alte Version des „Easy Button“, und die Israeliten schickten nicht nur ihr Essen zurück … … sie verlangten, mit dem Manager (alias Gott) zu sprechen …
„Ist der Herr überhaupt bei uns oder nicht?“ (2. Mose 17,7)
Man weiß, dass es schlecht steht, wenn man Gott physisch in einer Wolke und Feuer vor sich hat, aber dennoch an seiner Gegenwart zweifelt.
Hallo, göttliches Drama.
Am nächsten Morgen wachten sie auf und fanden den Wüstenboden mit etwas Zartem und Glitzerndem wie Frost bedeckt.
„Was ist das?“, fragte jemand. Genau … „man hu?“, was „Was ist das?“ bedeutet. Und so bekam das Manna seinen Namen.
Es schmeckte wie Honigwaffeln, wie göttliche Backwarenproben aus der Küche des Himmels. Jeden Tag frisch. Jeden sechsten Tag doppelt so viel. Nie zu wenig, nie zu viel.
Und doch begannen die Menschen nach einer Weile wieder zu flüstern: „Manna ist schön und gut, aber sehnt ihr euch nicht manchmal einfach nach einer guten Gurke?“
„Wir erinnern uns an die Fische, die wir in Ägypten umsonst gegessen haben, an die Gurken, die Melonen, den Lauch, die Zwiebeln und den Knoblauch.“ (4. Mose 11,5)
Ach ja, nichts weckt so schöne Erinnerungen wie Gurken und Zwangsarbeit. Vergiss die Peitschen, es ging nur um das Essen.
Kannst du dir vorstellen, wie ein Haufen erwachsener Leute in der Wüste eine Gruppentherapiesitzung über Obst und Gemüse abhält?
Gott gibt ihnen Manna vom Himmel, und sie jammern hier rum, weil sie den Lauch vermissen.
In der dritten Woche hatte die Wüste eine Ein-Stern-Bewertung.
„Kein Wasser, kein Schatten, kein Starbucks. 0/10, würde den Exodus nicht noch mal machen.“
Sie vergaßen die Wunder fast so schnell, wie sie passiert waren. Das Rote Meer trocknete noch hinter ihnen aus, und schon sagten sie:
„Hat der Herr uns hierher gebracht, um zu sterben?“ (Teil von Exodus 14:11)
„Wären wir doch in Ägypten gestorben! Oder in dieser Wüste!“ (Numeri 14:2)
Ähm … Nun ja. Sei vorsichtig mit deinen Wünschen.
Gott sagte schließlich: „Na gut“, und bescherte ihnen eine 40-jährige Wanderung ohne Einzug ins gelobte Land für diese Generation. Ihr Murren war nicht nur nervig – es war rebellisch, ungläubig und letztendlich kostspielig.
Man weiß, dass es ernst ist, wenn die Strafe lautet:
„Ihr werdet umherirren … … bis alle über 20 gestorben sind. Nur die neue Generation.“
Das nenne ich mal einen Reset-Knopf!
Jahre später erinnerte Mose sie daran, was sie durch ihr Murren verpasst hatten:
„Eure Kleider sind nicht zerschlissen, und eure Füße sind in diesen vierzig Jahren nicht geschwollen.“ (5. Mose 8,4)
Denkt mal darüber nach. Vierzig Jahre Sandstürme, steinige Wege und endloses Wandern – und ihre Sandalen hielten durch. Keine Blasen. Keine Löcher. Keine Rückgabe nötig.
Das hebräische Wort für „abgenutzt“, balah, bedeutet „alt oder abgenutzt werden“. Aber in der Wüste alterte nichts vorzeitig. Sogar ihre Füße wurden durch Gnade gestützt.
Gott hat buchstäblich ihre Schritte bewahrt.
Jeder Schritt war eine Predigt. Jeder Kilometer eine Erinnerung:
„Der Mensch lebt nicht vom Brot allein, sondern von jedem Wort, das aus dem Mund des Herrn kommt.“ (5. Mose 8,3)
Ihre Nahrung kam nicht aus dem Boden, sondern aus der Sprache. Aus dem lebendigen Wort.
Die Wüste war nie eine Strafe, sondern eine Vorbereitung.
In Deuteronomium 8,2 heißt es, dass Gott sie auf diesen Weg geführt hat, „um euch zu demütigen und zu prüfen, um zu erfahren, was in eurem Herzen war“.
Sie waren nicht verloren – sie lernten. Sie waren nicht vergessen – sie wurden geformt.
Jede Beschwerde war wie eine Röntgenaufnahme des Herzens. Jede Versorgung war ein Beweis der Liebe.
Und während all dem zeigte sich der Heilige immer wieder, als Wolkensäule am Tag (Schatten in der sengenden Prüfung), als Feuersäule in der Nacht (Licht in der Dunkelheit der Angst), als Manna für den Hunger, Wasser für den Durst und ungetragene Sandalen für die Reise.
Gnade um Gnade, Schritt für Schritt.
Spulen wir ein paar tausend Jahre vor.
Wir haben WLAN, Lebensmittellieferungen und Klimaanlagen, und trotzdem meckern wir.
„Gott, warum geht das nicht schneller?“, „Warum führst du mich durch diese trockene Gegend?“
Vielleicht, weil Er uns immer noch lehrt, was Er ihnen gelehrt hat. Wir beschweren uns immer noch genauso viel wie sie. Wir müssen uns daran erinnern, dass die Wüste keine Strafe für mangelnden Glauben ist. Sie ist der Ort, an dem wir den Glauben lernen.
Dass Manna nicht eintönig ist, sondern ein Wunder. Dass Dankbarkeit Wüsten in Zufluchtsorte verwandelt. Dass diese Versorgung vielleicht gewöhnlich aussieht, aber in Wirklichkeit göttlich ist.
Wir haben Erlösung durch den Messias, die Innewohnung des Heiligen Geistes, eine Bibel in jeder erdenklichen Form und Version, Podcasts, Andachten und Bibelverse auf Kaffeetassen, die uns aus den Ohren kommen … … und trotzdem meckern wir, wenn das WLAN während des Livestreams der Kirche langsam ist.
„Warum ist dieses Loblied in einer Molltonart?“ „Ach, schon wieder Levitikus?“ „Gott, kannst du einfach das tun, worum ich dich gebeten habe?“
Manchmal sind wir im Grunde genommen wie die Israeliten … … nur mit Klimaanlage.
Wenn wir also das nächste Mal versucht sind zu sagen: „Herr, hast du mich hierher gebracht, um zu sterben?“,
Denk dran: Er hat dich hierher gebracht, um zu leben. Dankbarkeit ist besser als Murren. Im Glauben geht’s nicht um Gefühle, Gehorsam ist nicht immer bequem, und Gott hat unendliche Geduld, aber nicht für Ansprüche.
Er liebt dich, aber manchmal schickt er dich in die Ecke.
Die Wüste ist nicht der Ort, an dem du verlassen wirst, sondern der Ort, an dem du lernst, mit ihm im Gleichschritt zu gehen.
Denn selbst in der Wildnis „ist seine Gnade jeden Morgen neu“ (Klagelieder 3,23).
Wenn du dich in einer trockenen, unangenehmen Lebensphase befindest, in der du dich fragst: „Was zum Teufel ist das hier?“, dann pass auf, dass du nicht wie in Exodus 16 reagierst.
Wirst du loben oder schmollen? Die Wüste ist der Ort, an dem dein Charakter geschmiedet wird, dein Glaube wächst und Gott sich offenbart.
Fragst du mich, woher ich das weiß? Ich habe diese Geschichte selbst erlebt und mich wie ein Kleinkind in Walmart auf den Boden geworfen, das mitten im Winter nicht den Sandkübel bekommen hat, den es wollte.
Lass dein Motto für die Wüste lauten: „Ich will den Herrn allezeit preisen; sein Lob soll immer in meinem Mund sein.“ (Psalm 34,1) Nicht: „Wo ist mein Knoblauch?“, sondern: „Danke, Herr, sogar für das Manna.“ Diese Lektion habe ich auf die harte Tour gelernt. Die Wildnis war hart, aber rückblickend bin ich so dankbar für die Charakterbildung.
Und als ich Schritt für Schritt voranging, unter Tränen und in langsamer Demut, begann ich zu sehen, dass meine Fußspuren nicht die einzigen waren.
Zuerst waren sie nur schwach zu erkennen, aber dann wurde mir immer klarer, dass ich seinen Spuren im Sand folgte. Denn wisst ihr was? Er führt uns immer noch. Die Wolke bewegt sich immer noch. Das Feuer brennt immer noch. Und das gelobte Land liegt immer noch vor uns.
(Repost vom 4. November 2025)
by Jule with 1 commentLydia – Glaube beginnt im Herzen
LYDIAS OFFENES HERZ (Apostelgeschichte 16) – GLAUBE BEGINNT IM HERZEN
In der ruhigen Stadt Philippi, weit weg von Tempeln und dem Trubel der Menschenmassen, traf sich eine Gruppe von Frauen am Flussufer zum Gebet. Unter ihnen war Lydia – eine erfolgreiche Händlerin von purpurfarbenen Stoffen, eine Frau mit Einfluss, Würde und Disziplin. Sie hatte Reichtum, Weisheit und Respekt … doch ihr Herz war noch auf der Suche.
Als Paulus sprach, passierte etwas ganz Besonderes.
Die Bibel sagt nicht, dass Lydia zum Glauben überredet wurde.
Sie sagt nicht, dass sie unter Druck gesetzt wurde.
Sie sagt: „Der Herr öffnete ihr Herz, damit sie auf die Botschaft des Paulus reagierte.“ (Apostelgeschichte 16,14)
Dort beginnt der Glaube wirklich – nicht im Kopf, sondern im Herzen.
Lydias Herz war offen, und Gott begegnete ihr dort. In einem einzigen Augenblick veränderte sich ihr Leben. Sie glaubte. Sie wurde getauft – zusammen mit ihrem Haushalt – und sofort wurde ihr Glaube durch Gastfreundschaft, Großzügigkeit und Mut sichtbar. Ihr Haus wurde zu einem Zufluchtsort für Gottes Diener. Ihr offenes Herz wurde zu einer offenen Tür für das Evangelium in Europa.
Lydia lehrt uns eine wichtige Wahrheit:
Man kann religiös sein und trotzdem Offenbarung brauchen.
Man kann erfolgreich sein und trotzdem Hingabe brauchen.
Aber wenn Gott dein Herz öffnet, steht alles, was du hast, für seine Zwecke zur Verfügung.
Der Glaube beginnt, wenn Gott das Herz öffnet – und ein von Gott geöffnetes Herz kann Generationen verändern.
💜 Ist dein Herz heute offen?
by Jule with 1 comment