Das Schilfmeer
Sie nannten es nicht das Rote Meer. Für sie war es Yam Suph, das Schilfmeer, der Rand der Welt, wo die Ordnung aufhörte und das Chaos anfing. Das Meer war für die Hebräer nicht romantisch. Es war kein Ort der Schönheit oder des Friedens. Es war der Ort, den niemand kontrollierte. Der Ort, an dem Monster lebten. Der Ort, den man nicht herausforderte, weil er Menschen verschlang. Als sie also davor standen, sahen sie kein Hindernis. Sie sahen den Tod.
Hinter ihnen rückte die Armee des Pharaos immer näher. Sie konnten die Streitwagen hören, bevor sie sie sehen konnten. Das Klappern von Eisen. Das Schnauben der Pferde. Die Rufe der Soldaten. Staub, der wie ein Sturm in den Himmel stieg. Sie hatten gerade die Sklaverei hinter sich gelassen, aber die Angst sprach immer noch mit derselben Stimme wie zuvor. Armeen gewinnen. Sklaven sterben. Meere bewegen sich nicht. Alles, was sie wussten, sagte ihnen, dass dies das Ende war. Sie schrien, genau wie es in der Bibel steht: „Als der Pharao näher kam, hob das Volk Israel seine Augen auf und sah, dass die Ägypter ihnen nachzogen, und sie fürchteten sich sehr. Da schrie das Volk Israel zum Herrn“ (2. Mose 14,10, ESV).
Moses hob seinen Stab, und Gott sprach zu ihrer Angst: „ Fürchtet euch nicht, steht fest und seht die Rettung des Herrn, die er heute für euch vollbringen wird“ (2. Mose 14,13, ESV). Zunächst änderte sich jedoch nichts. Dann kam der Wind. „Der Herr trieb das Meer durch einen starken Ostwind die ganze Nacht zurück und machte das Meer zu trockenem Land, und die Wasser wurden geteilt“ (2. Mose 14,21, ESV). Das Warten zog sich hin. Die Dunkelheit zog sich hin. Was Chaos gewesen war, wurde langsam zu einem Korridor.
Als der Weg endlich vor ihnen lag, sah er nicht sicher aus. Zu beiden Seiten ragten Wasserwände empor. „Das Volk Israel ging auf trockenem Boden mitten durch das Meer, während das Wasser zu ihrer Rechten und zu ihrer Linken eine Mauer bildete“ (2. Mose 14,22, ESV). Der erste Schritt muss unmöglich erschienen sein. Nasser Sand unter müden Füßen. Kinder klammerten sich an ihre Eltern. Ältere Leute stützten sich gegenseitig. Sie fühlten sich nicht mutig. Sie fühlten sich gehorsam.
Sie gingen zwischen Tod und Tod und vertrauten darauf, dass der Gott, der sie aus Ägypten herausgerufen hatte, nun das zurückhielt, was sie am meisten fürchteten. Jeder Schritt war eine stille Rebellion gegen alles, was sie jemals über Macht und Überleben geglaubt hatten.
Und dann kehrten die Wasser zurück. „Die Wasser kehrten zurück und bedeckten die Wagen und Reiter; von der ganzen Streitmacht des Pharaos, die ihnen ins Meer gefolgt war, blieb keiner übrig“ (2. Mose 14,28, ESV). Was wie ein Grab ausgesehen hatte, wurde zu einem Tor. Was sich wie das Ende angefühlt hatte, wurde zu ihrem Anfang.
Für die Hebräer war dies nicht nur eine Rettung. Es war eine erneute Schöpfung. Der Gott, der einst das Wasser teilte, um Leben zu bringen, hatte es erneut getan. „So rettete der Herr Israel an diesem Tag aus der Hand der Ägypter, und Israel sah die Ägypter tot am Ufer des Meeres liegen“ (2. Mose 14,30, ESV).
Manchmal entfernt Gott das Meer nicht. Er teilt es. Und manchmal merkt man erst, dass man sich inmitten eines Wunders befindet, wenn man bereits mitten hindurchgeht.
by Jule with no comments yetDer Tod von Joseph (Jesu „Vater“)
Der Tod von Josef
🌿Die Bibel erzählt nicht, wie Josef, der irdische Vater von Jesus, gestorben ist, aber dass er später in der Bibel nicht mehr auftaucht, ist ein leises, aber starkes Zeichen.
Joseph ist bei der Geburt und Kindheit Jesu dabei – er beschützt Maria, flieht nach Ägypten und zieht Jesus in Gehorsam und Glauben auf. Das letzte Mal, dass Joseph erwähnt wird, ist, als Jesus 12 Jahre alt ist (Lukas 2,41–52). Danach wird Joseph nie wieder erwähnt.
Als Jesus sein Wirken beginnt, ist Joseph nicht mehr am Leben. Am Kreuz vertraut Jesus seine Mutter Maria dem Apostel Johannes an (Johannes 19,26–27), was normalerweise ein lebender Ehemann oder Vater tun würde. Dies deutet stark darauf hin, dass Joseph bereits verstorben war.
Bedeutung und Lehre 💙
Joseph starb wahrscheinlich still, treu und ohne Anerkennung – doch sein Gehorsam prägte den Erlöser der Welt. Jesus wusste, was Verlust, Verantwortung und menschliche Trauer bedeuten. Er versteht unseren Schmerz, weil er ihn selbst erlebt hat.
Josephs Leben erinnert uns daran:
Treue braucht keinen Ruhm.
Gehorsam ist wichtig, auch wenn die Geschichte darüber schweigt.
Gott erinnert sich an das, was in der Schrift nicht aufgezeichnet ist.
📖 Lukas 2,52 | Johannes 19,26–27
Nicht weil wir stark waren, sondern weil wir gehorchten, auch wenn es keinen Sinn ergab
Ich stelle mir vor, wie der mittlerweile alte Josua, mit gekrümmtem Rücken, aber immer noch funkelnden Augen, seinen Enkel an sich zieht und ihm zuflüstert: „Ich habe gesehen, wie Mauern fielen, nicht weil wir stark waren, sondern weil wir gehorchten, auch wenn es keinen Sinn ergab. Tu einfach das Richtige, mein Kind. Die Mauern werden fallen.“
Ich sehe auch die Frau aus Sunem vor mir.
Ihre Stimme ist ruhig, bis sie es nicht mehr ist.
Sie erzählt ihren Enkeln von dem Tag, an dem ihr Vater starb, davon, wie sie ihn auf das Bett des Propheten legte und sich weigerte, der Verzweiflung das letzte Wort zu überlassen.
„Ich wusste“, sagt sie und schluckt schwer,
„ich wusste, dass alles gut werden würde.
Gott schenkt uns nicht das Leben, um es uns dann grausam wieder zu nehmen.
Er sieht uns.
Er haucht uns wieder Leben ein.“
Und selbst jetzt leuchten ihre Augen, als stünde sie noch immer in diesem Raum
und sähe, wie aus der Stille ein Wunder entsteht.
Ich sehe Hiob … Jetzt älter, umgeben von Kindern, die nicht dabei waren, als alles in Asche lag, als alles abgekratzt wurde und Stille herrschte.
Er erzählt ihnen von ihren Brüdern und Schwestern, die auf der anderen Seite auf sie warten.
Vielleicht krempelt er seine Ärmel hoch.
Vielleicht zeigt er auf Narben, über die niemand jemals spricht.
Vielleicht bringt er sie zurück an den Ort, an dem alles verbrannt ist,
und sagt: „Genau dort.
Dort habe ich den Herrn trotzdem gepriesen.“
Und sie hören es in seiner Stimme:
Gott ist immer noch würdig, selbst wenn der Boden unter dir nachgibt.
Ich höre Ruth, sanft und bestimmt,
zu müden Mädchen sprechen, die sich fragen, ob Treue überhaupt eine Rolle spielt.
„Ich habe nicht nach Liebe gesucht“, sagt sie ihnen.
„Ich war einfach da.
Ich habe gedient, als niemand geklatscht hat.
Und Gott hat mich dort gesehen.
Das tut er immer.“
Ich höre auch Paulus, älter und abgenutzt,
wie er Namen nennt, die immer noch wehtun.
Demas.
Eine Pause.
Ein Atemzug.
„Aber Gott hat jede Leere gefüllt“, sagt er leise.
„Das tut er immer.
Er nimmt nie, ohne wieder zu geben,
und zwar mehr.“
Diese Geschichten hallen nach, weil sie nicht zu Ende sind.
Sie werden immer wieder erzählt, weil sie etwas in uns heilen.
Sie geben uns den Mut, morgen wieder aufzustehen,
wenn uns der heutige Tag ausgelaugt hat.
Und ich frage mich:
Wer beobachtet mich gerade?
Wer wird eines Tages meine Stimme brauchen, zitternd, aber ehrlich, die sagt: Ich war dort.
Ich habe es überstanden.
Und Jesus hat mich den ganzen Weg getragen.
Diese Zeit fühlt sich endlos an.
Schwer.
Unfair.
Aber sie ist nicht verschwendet.
Sie wird zu etwas Größerem als meinem Schmerz.
Denn Geschichten verändern den Lauf der Geschichte.
Nicht die geschliffenen,
sondern die ehrlichen.
Die, die mit Tränen in den Augen erzählt werden.
Man muss nur am richtigen Ort sein,
zur richtigen Zeit,
mit einem Herzen, das bereit ist zu sagen:
„Ich erzähle dir, was Gott für mich getan hat.“
Das ist nicht umsonst.
Es gibt Menschen, die auf deine Stimme warten.
Die auf den Beweis warten, dass der Glaube überlebt.
Und eines Tages, wenn die Trauer zu einem Zeugnis geworden ist,
wirst du erkennen, dass deine Geschichte zu der Hoffnung geworden ist,
die jemand anderes brauchte, um durchzuhalten.
Die Sünde wurde vollständig beseitigt
Die genaue Zielgruppe von Johannes in 1 Johannes 1,8 sind nicht Gläubige, die in ihrer neuen Identität als Geschöpfe leben. Er spricht eine bestimmte Gruppe an, die es in der frühen Kirche gab und die die Realität der Sünde komplett leugnete, nicht Gläubige, die lernten, wie man gerecht lebt. Dieser Unterschied ist echt wichtig. Johannes konfrontiert Menschen, die vom frühen proto-gnostischen Denken beeinflusst sind, einem Glaubenssystem, das behauptete, spirituelle Erleuchtung mache einen Menschen von Natur aus rein, unberührt von Sünde und ohne Bedarf an Sühne. Diese Personen erkannten ihre Schwäche nicht demütig an. Sie behaupteten spirituelle Überlegenheit und Selbstgenügsamkeit. Ihre Behauptung lautete nicht: „Ich kämpfe“, sondern: „Ich habe nie Erlösung gebraucht.“
Wenn Johannes schreibt: „Wenn wir sagen, dass wir keine Sünde haben“, beschreibt er nicht das normale Bekenntnis eines Christen. Er deckt eine theologische Behauptung auf, die von falschen Lehrern und denen, die sich ihnen anschließen, aufgestellt wird. Zu sagen „wir haben keine Sünde“ bedeutete, die Notwendigkeit des Kreuzes, der Menschwerdung und des Blutvergießens insgesamt abzulehnen. Es war eine Leugnung des gefallenen Zustands der Menschheit. Johannes geht es nicht um moralisches Verhalten. Ihm geht es um Christologie. Jeder, der behauptet, nie gesündigt zu haben, behauptet gleichzeitig, dass er Jesus nie gebraucht hat, um seine Sünden zu tragen.
Deshalb baut Johannes seinen ganzen Brief auf der Tatsache auf, dass Jesus wirklich im Fleisch gekommen ist, wirklich die Sünden getragen hat und wirklich mit ihnen fertig geworden ist. Die Leugnung der Sünde war keine Demut. Es war Täuschung. Und diese Täuschung hatte verheerende Folgen, weil sie das Evangelium seiner Kraft beraubte. Wenn niemand Sünde hatte, dann brauchte auch niemand Reinigung. Wenn niemand Reinigung brauchte, dann wurde das Kreuz überflüssig. Johannes sagt ganz klar, dass, wenn jemand diese Behauptung aufstellt, „die Wahrheit nicht in uns ist“, denn die Wahrheit ist eine Person, und diese Person kam gerade deshalb, weil die Sünde real und tödlich war.
Dieser Vers wurde oft missbraucht, um Gläubige als fortwährende Sünder zu bezeichnen, selbst nachdem sie in Christus erneuert wurden, aber diese Lesart schafft einen Widerspruch innerhalb des Briefes selbst. Johannes sagt später: „Ich schreibe euch, ihr Kinder, weil eure Sünden um seines Namens willen vergeben sind“ (1. Johannes 2,12, ESV). Er sagt auch: „Niemand, der aus Gott geboren ist, sündigt regelmäßig“ (1. Johannes 3,9, ESV). Johannes ist nicht verwirrt. Er ist nicht wankelmütig. Er sagt ganz klar, dass Gläubige vergeben, gereinigt und verwandelt sind. Die Kategorie „wir haben keine Sünde“ beschreibt nicht erlöste Menschen, die aus Gnade leben. Sie beschreibt unerlöste Menschen, die ihre Notwendigkeit der Gnade leugnen.
Johannes schließt sich selbst in die Formulierung „wenn wir sagen“ ein, nicht weil er sich als Sünder sieht, sondern weil er einen gängigen rhetorischen Stil benutzt, um eine hypothetische Behauptung aufzustellen und ihre Falschheit aufzudecken. Er widerlegt ein Argument, statt eine Identität zu bekennen. In der gesamten Heiligen Schrift benutzen die Apostel oft eine inklusive Sprache, um Irrtümer anzusprechen, ohne sie zu legitimieren.
Wenn Gläubige 1. Johannes 1,8 verwenden, um sich selbst als Sünder zu definieren, nachdem sie zu neuen Geschöpfen geworden sind, stellen sie sich ungewollt auf die Seite genau der Behauptung, die Johannes ablehnt. Das Evangelium lehrt nicht, dass Gläubige leugnen, dass Sünde jemals vorhanden war. Es lehrt, dass die Sünde vollständig beseitigt wurde. Die Wahrheit ist nicht, dass wir immer noch Sünder sind. Die Wahrheit ist, dass wir Sünder waren, die einen Erlöser brauchten und einen vollständig erhalten haben.
Johannes‘ Ziel ist es nicht, Gläubige an ihrer alten Identität festhalten zu lassen. Sein Ziel ist es, die Kirche vor Lehren zu schützen, die das Kreuz auslöschen, indem sie das Problem leugnen, das es gelöst hat. Die Ehrlichkeit, zu der Johannes aufruft, ist keine fortwährende Selbstverurteilung. Es ist die ein für alle Mal getroffene Erkenntnis, dass wir ohne Jesus verloren waren und dass wir dank Jesus nun Vergebung und Reinigung erfahren haben und im Licht wandeln.
by Jule with no comments yetEinladung zu Ruhe und Klarheit
Ich schreibe das, weil mir aufgefallen ist, dass viele Gläubige mit Belastungen, Verwirrung und Entmutigung zu kämpfen haben, nicht weil Gott weit weg ist oder enttäuscht, sondern wegen der Stimmen, die sie in ihrem Leben zulassen. Einfluss ist mächtig. Die Leute, denen wir zuhören, von denen wir lernen und denen wir vertrauen, prägen, wie wir Gott, uns selbst und unseren Weg mit ihm sehen. Die meisten Gläubigen suchen mit aufrichtigem Herzen Rat. Sie wollen Weisheit, Wachstum und Orientierung. Sie wollen Gott ehren. Aber selbst gut gemeinte Stimmen können uns manchmal vom Frieden abbringen, wenn sie nicht in Wahrheit und Gnade verwurzelt sind.
Die Heilige Schrift beginnt mit dieser Weisheit: „Wohl dem, der nicht dem Rat der Gottlosen folgt“ (Psalm 1,1, ESV). Dies ist keine Warnung, die Angst oder Isolation hervorrufen soll. Es ist eine Einladung zu Ruhe und Klarheit. Ratschläge prägen die Richtung, und die Richtung prägt die Erfahrung. Wenn die Stimmen, denen wir zustimmen, nicht auf dem vollbrachten Werk Jesu gründen, können sie unseren Fokus langsam von der Gnade weg und zurück auf Druck, Leistung und eigene Anstrengung lenken. Diese Verschiebung ist subtil, aber ihre Folgen sind schwerwiegend. Die Freude schwindet. Das Selbstvertrauen schwächt sich ab. Der Glaube beginnt sich wie etwas anzufühlen, das wir verwalten müssen, anstatt wie etwas, das wir empfangen.
Psalm 1 fährt fort: „Sondern seine Freude ist die Weisung des Herrn, und über seine Weisung meditiert er Tag und Nacht“ (Psalm 1,2, ESV). Für den Gläubigen bedeutet die Freude an der Weisung nicht, dass er sich bemüht, Regeln zu befolgen. Jesus hat die Weisung vollständig für uns erfüllt (Matthäus 5,17). Das bedeutet, dass wir die Schrift jetzt durch ihn lesen. Tag und Nacht zu meditieren bedeutet nicht, sich ständig anzustrengen, sondern sich immer wieder zu erneuern. Es bedeutet, dass wir zulassen, dass die Wahrheit dessen, was Christus bereits vollbracht hat, unser Denken, Handeln und Ausruhen prägt. Wenn wir das Evangelium als unsere Brille nehmen, ersetzt Offenbarung den Druck.
Der Psalmist malt dann ein Bild der Stabilität: „Er ist wie ein Baum, der an Wasserbächen gepflanzt ist, der seine Frucht bringt zu seiner Zeit, und seine Blätter verwelken nicht. Alles, was er tut, gelingt ihm“ (Psalm 1,3, ESV). Achte auf die Sprache. Der Baum ist gepflanzt und muss nicht ums Überleben kämpfen. Die Früchte kommen zur rechten Zeit, ohne dass man sie erzwingen muss. Die Blätter verwelken nicht, auch wenn sich die Umgebung ändert. Das ist das Leben, das entsteht, wenn man in der Wahrheit verwurzelt bleibt. Wenn die Nahrung regelmäßig kommt, wächst man ganz natürlich. So wirkt Gnade. Sie bringt Früchte hervor, ohne dass man sich anstrengen muss.
Im Gegensatz dazu sagt die Schrift: „Die Bösen sind nicht so, sondern wie Spreu, die der Wind verweht“ (Psalm 1,4, ESV). Spreu hat kein Gewicht und keine Wurzeln. Das passiert, wenn Stimmen nicht in Christus verankert sind. Jeder Rat, der von Angst, Verurteilung oder Selbstvertrauen getrieben ist, mag überzeugend klingen, aber er kann die Seele nicht stärken. Er macht Gläubige unsicher, hin- und hergeworfen zwischen Meinungen, Trends und spirituellem Druck. Offenbarung bringt Gewicht. Gnade bringt Halt.
Der Psalm endet mit dieser Zusicherung: „Denn der Herr kennt den Weg der Gerechten, aber der Weg der Bösen wird vergehen“ (Psalm 1,6, ESV). Hier geht es nicht darum, dass Gott auf Versagen achtet. Es geht um Gottes Fürsorge und sein Wirken. Die Gerechtigkeit des Gläubigen ist nicht zerbrechlich. Sie wurde durch Jesus gesichert (2. Korinther 5,21). Gott kennt den Weg, den du gehst, weil er dich darauf gestellt hat. Der Weg, der untergeht, ist nicht deine Identität, sondern jeder Weg, der auf etwas anderem als Christus aufgebaut ist.
Es geht nicht darum, Menschen auszuschließen oder jeder Stimme misstrauisch gegenüberzustehen. Es geht darum, mit Übereinstimmung weise zu sein. Was wir wiederholt hören, wird schließlich zu dem, was wir in uns tragen. Und Gottes Wunsch ist es nicht, dass seine Kinder belastet oder verwirrt leben, sondern dass sie verwurzelt bleiben, genährt werden und in dem Ruhe finden, was Jesus bereits vollbracht hat.
by Jule with no comments yetDie Auferstehung verändert alles
Johannes 20,17 ist einer dieser Verse, die einen verunsichern können, wenn man sie zu schnell liest. Jesus ist von den Toten auferstanden. Maria Magdalena erkennt ihn. Ihre Trauer wird zu Ehrfurcht und ihr Kummer zu Freude. Und in diesem Moment sagt Jesus etwas, das fast überraschend wirkt. „Halte mich nicht fest, denn ich bin noch nicht zum Vater aufgefahren“ (Johannes 20,17, ESV). Für viele Gläubige wirft dieser Satz stille Fragen auf. Warum würde Jesus sich in einem so zärtlichen Moment zurückziehen? Warum würde er Distanz schaffen, wenn Trost am dringendsten gebraucht wird? Aber Jesus schafft keine Distanz. Er schafft Frieden.
Maria greift nach Jesus, weil sie denkt, dass sie ihn wieder verlieren wird. Ihr Instinkt ist menschlich und verständlich. Sie hat ihn bereits einmal sterben sehen. Sie hat bereits einen unerträglichen Verlust erlebt. Als sie merkt, dass er lebt, will sie ihn festhalten, nicht nur aus Zuneigung, sondern auch aus Angst vor der Trennung. Jesus sieht das. Und anstatt ihre Trauer zu tadeln, gibt er dem Moment sanft eine neue Bedeutung. Als Jesus sagt: „Halte mich nicht fest“, weist er sie nicht zurück. Er beruhigt sie. Er sagt ihr, dass dieses Wiedersehen nicht nur vorübergehend, zerbrechlich oder gefährdet ist. Er sagt ihr im Wesentlichen, dass sie sich nicht mehr aus Angst festhalten muss. Ich gehe nicht weg, so wie du denkst.
Dann offenbart Jesus etwas Erstaunliches. „Geh zu meinen Brüdern und sag ihnen: Ich gehe zu meinem Vater und eurem Vater, zu meinem Gott und eurem Gott“ (Johannes 20,17, ESV). Dies ist das erste Mal, dass Jesus nach der Auferstehung so spricht. Er sagt nicht nur „mein Vater“, sondern „dein Vater“. Er sagt nicht nur „mein Gott“, sondern „dein Gott“. Mit einem Satz bringt Jesus die Gläubigen in seine eigene Beziehung zum Vater. Was wie Zurückhaltung klingt, ist in Wirklichkeit Einbeziehung. Was sich wie Distanz anfühlt, ist in Wirklichkeit eine Einladung.
Jesus sagt nicht, dass Maria ihn nicht berühren darf. Tatsächlich lädt er später Thomas ein, seine Wunden zu berühren. Was Jesus hier anspricht, ist nicht der physische Kontakt. Es ist die emotionale Bindung, die in der Angst vor dem Verlust begründet ist. Maria hält an der alten Art der Beziehung zu Jesus fest, in der seine physische Gegenwart als Quelle der Sicherheit empfunden wird. Jesus führt sie sanft in eine tiefere Realität, in der seine Gegenwart nicht mehr durch Nähe begrenzt ist. Die Auferstehung verändert alles. Jesus ist nicht mehr ein Rabbi, der verloren gehen, verhaftet oder erneut getötet werden kann. Er ist der auferstandene Sohn, der sich darauf vorbereitet, aufzusteigen, damit sein Leben durch den Heiligen Geist mit vielen geteilt werden kann. Wenn Maria an ihm festhält, wie er war, wird sie verpassen, was er für sie und für alle Gläubigen wird.
Das ist ein großer Trost für uns. Jesus verlangt von den Gläubigen nicht, dass sie ihren Halt an ihm lockern. Er verlangt von ihnen, dass sie ihren Halt an der Angst lockern. Er sagt, dass die Beziehung jetzt sicher, dauerhaft und vollendet ist. Die Himmelfahrt bedeutet nicht, dass Jesus die Menschheit zurücklässt. Es bedeutet, dass Jesus die Menschheit mit sich in die Gegenwart des Vaters nimmt. Johannes 20,17 sagt uns, dass wir nicht mehr von außen mit Gott in Beziehung stehen. Wir sind nicht mehr Gäste, die hoffen, in seine Nähe gelassen zu werden. Wir sind Söhne und Töchter. Der gleiche Vater, zu dem Jesus geht, ist jetzt unser Vater, und der gleiche Zugang, den Jesus hat, wird jetzt durch ihn mit uns geteilt.
Deshalb kann Jesus sagen: Haltet nicht fest. Es gibt nichts mehr zu verlieren. Für Gläubige, die Trauer, Unsicherheit oder Veränderungen durchleben, spricht dieser Vers leise, aber kraftvoll. Ihr werdet nicht verlassen werden. Ihr werdet nicht zurückgelassen werden. Was sich wie Distanz anfühlt, ist in Wirklichkeit Gott, der euch in etwas Sichereres hineinzieht, als ihr es je gekannt habt. Jesus ist nicht zerbrechlich, und deine Beziehung zu ihm ist nicht zerbrechlich. Sie hängt nicht davon ab, wie fest du dich festhältst. Sie hängt davon ab, was er bereits vollbracht hat.
Johannes 20,17 ist keine Warnung. Es ist eine Einladung. Eine Einladung zur Ruhe. Eine Einladung zum Vertrauen. Eine Einladung, aufzuhören, sich aus Angst festzuhalten, und anzufangen, in dem vollendeten Werk Christi zu stehen. Du verlierst Jesus nicht. Du wirst nach Hause gebracht.
by Jule with no comments yetGerechtigkeit und Feindesliebe
Heute lesen wir 2. Mose 21:37 bis 24. Wir wünschen euch einen schönen und gesegneten Tag 😘
by Jule with 1 commentWarum lief Jesus auf dem Wasser?
Warum ist Jesus auf dem Wasser gelaufen?
Die Situation ist echt angespannt und beängstigend. Die Jünger sitzen in einem Boot, werden von Wellen hin- und hergeworfen, kämpfen gegen den Wind, sind vom Rudern total fertig und kommen einfach nicht voran. Es ist schon dunkel geworden. Der Sturm dauert schon so lange, dass sie an ihre Grenzen stoßen. Dann erzählt uns die Bibel was Echt Erstaunliches. Jesus kommt zu ihnen, nicht nachdem der Sturm vorbei ist, nicht indem er zuerst das Meer beruhigt, sondern indem er direkt auf dem Wasser läuft, das sie zu vernichten droht. Das war kein Spektakel. Es war eine Offenbarung. Jesus lief nicht auf dem Wasser, um die Jünger zu beeindrucken. Er wollte ihnen etwas beibringen. Er zeigte ihnen, wer er ist, worüber er herrscht und wie Gläubige leben sollen, wenn der Sturm nicht aufhört. Der Sturm wurde zugelassen, aber er hatte nie die Kontrolle.
In der Bibel steht Wasser oft für Instabilität, Angst, Chaos und Kräfte, die außerhalb der menschlichen Kontrolle liegen. Von Genesis bis zur Offenbarung symbolisieren tosende Gewässer Unordnung und Bedrohung. Doch hier ist Jesus und geht ruhig auf genau dem, was erfahrene Fischer erschreckt. Das ist eine Erklärung. Jesus ist Herr über das Chaos. Er weicht dem Sturm nicht aus. Er wartet nicht auf ruhigere Bedingungen. Er geht direkt auf dem zu, was die menschliche Kraft überfordert. Was dich bedroht, liegt unter seinen Füßen. Die Jünger wurden auf das Meer hinausgeschickt, obwohl sie wussten, dass ein Sturm aufkam. Jesus hat sich nicht verrechnet. Er ließ den Sturm zu, kam dann zu ihnen hinein und offenbarte sich ihnen auf eine Weise, wie sie ihn noch nie zuvor gesehen hatten. Stürme nehmen Jesus nicht seine Autorität. Sie offenbaren sie.
Die Bibel sagt, dass die Jünger beunruhigt waren und vor Angst schrien, weil sie dachten, Jesus sei ein Geist. Angst verzerrt immer die Wahrnehmung. Wenn Gläubige überwältigt sind, können sie göttliches Eingreifen mit Gefahr verwechseln. Wie oft ist der Herr uns nahe gekommen, doch die Angst hat uns daran gehindert, ihn zu erkennen. Jesus spricht sofort Worte, die auch heute noch Kraft haben. „Seid guten Mutes! Ich bin es. Fürchtet euch nicht!“ Das ist keine leere Ermutigung. Es ist eine Identitätserklärung. „Ich bin es“ ist die Sprache der göttlichen Gegenwart, die sich in der ganzen Schrift offenbart. Er erinnert sie daran, dass derjenige, der sich nähert, gegenwärtig, unerschütterlich und souverän ist. Der Glaube leugnet nicht die Realität. Der Glaube richtet das Herz auf Gottes Autorität aus. Jesus leugnet den Sturm nicht. Er nimmt ihm das Recht, das Herz zu beherrschen.
Petrus stellt dann eine aufschlussreiche Frage: „Herr, wenn du es bist, so befiehl mir, zu dir auf dem Wasser zu kommen.“ Jesus tadelt ihn nicht. Er lädt ihn ein: „Komm!“ Dieser Moment offenbart etwas Wesentliches. Dass Jesus auf dem Wasser ging, sollte keine einsame Darbietung sein. Es war eine Einladung zu übernatürlichem Vertrauen. Petrus geht nicht auf dem Wasser, weil er Macht besitzt, sondern weil er auf das Wort Christi reagiert. Glaube wird durch Gehorsam aktiviert. Als Petrus seinen Blick auf Jesus richtet, geht er über das, was ihn eigentlich verschlingen sollte. Als er seinen Fokus auf den Wind und die Wellen richtet, beginnt er zu sinken. Der Sturm hat sich nicht verändert. Sein Fokus hat sich verändert.
Die Schrift sagt, dass Jesus sofort seine Hand ausstreckte und Petrus auffing. Sofort. Jesus hat Petrus nicht daran gehindert, hinauszugehen, und er hat ihn nicht im Stich gelassen, als ihn die Angst überkam. Dieser Moment sollte ihn nicht beschämen, sondern ihn formen. Gott lässt Momente zu, in denen der Glaube geprüft wird, damit die Abhängigkeit vertieft wird. Jesus rettet Petrus nicht, um ihn zu demütigen, sondern um ihm zu zeigen, wo wahre Sicherheit liegt. Dem Herrn ist es wichtiger, wer wir im Sturm werden, als wie schnell der Sturm vorüberzieht.
Dieses Bild spricht direkt zu der Zeit, in der wir leben. Die Kirche ist im Boot. Der Sturm tobt. Der Fortschritt scheint langsam. Die Dunkelheit fühlt sich schwer an. Viele Gläubige sind erschöpft davon, aus eigener Kraft zu rudern. Jesus ist nicht weit weg. Er geht auf sein Volk zu, herrscht über das, was es bedroht, und ruft es dazu auf, ihm über das natürliche Denken hinaus zu vertrauen. Der Zweck von Jesu Gang auf dem Wasser war es, zu zeigen, dass das Reich Gottes nicht den Umständen unterworfen ist. Derselbe Christus, der über den Sturm herrscht, ruft die Gläubigen dazu auf, über der Angst zu leben, nicht weil die Stürme verschwinden, sondern weil er da ist.
Glaube bedeutet nicht, dass es keine Wellen gibt. Glaube bedeutet, dass die Gegenwart Christi größer ist als die Wellen. Wenn du dich überfordert fühlst, liegt das nicht daran, dass du versagst. Es kann daran liegen, dass Jesus sich dir auf eine tiefere Weise offenbart. Richte deinen Blick auf ihn. Höre auf seine Stimme. Mach einen Schritt, wenn er sagt: „Komm.“ Und wenn du ins Straucheln gerätst, sei dir dessen bewusst: Seine Hand ist bereits nach dir ausgestreckt. Der Sturm wird nicht das letzte Wort haben. Jesus wird es haben.
by Jule with no comments yetSie hätte eigentlich nicht da sein dürfen…
Sie hätte eigentlich nicht da sein dürfen…
Eine nichtjüdische Frau in einem jüdischen Raum.
Eine Außenseiterin aufgrund ihrer Herkunft, Kultur und Religion.
Zu dieser Zeit galt ihr Volk als unrein, vergessen und der Verheißungen Israels unwürdig.
Dennoch kam sie.
Nicht für sich selbst, sondern für ihre Tochter, die litt.
Die Antwort Jesu kam vielen hart vor.
„Lasst zuerst die Kinder satt werden.“
Worte, die die tiefe Kluft dieser Kultur widerspiegelten, in der Nichtjuden oft als Hunde bezeichnet wurden und Barmherzigkeit nur wenigen vorbehalten war…
Aber sie nahm es nicht übel.
Sie ging nicht weg.
Sie diskutierte nicht über ihren Wert.
Sie zeigte sich demütig und gläubig.
„Ja, Herr… aber auch die Hunde fressen die Brotkrumen, die vom Tisch fallen.“
Und in diesem Moment würdigte Jesus einen Glauben, der Grenzen überschritt.
Ihre Tochter wurde geheilt.
Nicht wegen ihres Status.
Nicht wegen ihrer Herkunft.
Sondern weil ihr Glaube erkannte, wer Jesus wirklich war.
Ihre Geschichte erinnert uns daran, dass Gottes Barmherzigkeit nicht durch Etiketten begrenzt ist.
Gnade ist nicht den Qualifizierten vorbehalten.
Und Glaube verlangt keine Ansprüche, er hält an Demut und Vertrauen fest.
📖 Markus 7:29-30
„Für diese Antwort kannst du gehen; der Dämon hat deine Tochter verlassen.“
Glaube, der sich weigert, loszulassen, bewegt immer noch das Herz Gottes.
by Jule with no comments yetWas Hagar in der Wüste erlebte
Alle reden davon, dass Hagar weggeschickt wurde. Fast keiner redet über ihre Erfahrungen in der Wüste.
Genesis 21 ist brutal. Sehr schwer zu lesen. Auf Sarahs Drängen hin, wahrscheinlich wegen Hagars anfänglicher Haltung ihr gegenüber, schickte Abraham reumütig eine Mutter und ihr Kind in etwas, das im Grunde genommen ein Todesurteil war: die Wüste von Beerscheba, mit nichts als einem Laib Brot und einer kleinen Ration Wasser. Das war’s. Kein langes Abschiednehmen. Keine Entschuldigung.
Obwohl Hagars Haltung gegenüber Sarah eine verheerende Rolle bei dieser Entscheidung spielte, war es ein hartes Urteil. Sie hat sich das nicht ausgesucht. Sie hat sich das nicht selbst eingebrockt. Sie wurde hineingestoßen. Sie war das Opfer.
Und um es noch schlimmer zu machen, hatte Gott zu Abraham gesprochen und ihm gesagt, er solle auf Sarah hören. Hagar hat dieses Gespräch nie mitbekommen. Sie ging in die Wüste, ohne Erklärung, ohne Kontext, ohne die Gewissheit, dass Gott irgendwie dahintersteckte. Aus ihrer Sicht wurde sie weggeworfen und war unerwünscht; benutzt und fallen gelassen.
Obwohl die Wüste bewohnbar war, war es ein harter Kampf ums Überleben; ein Ort, der dich auslaugt, erschöpft und an dem das Wasser schneller versiegt, als du denkst. Es ist dieser trockene, sengende Ort, an dem du erkennst, dass du nur so lange „Familie” warst, wie du von Nutzen warst. Und das spiegelt genau wider, was in Hagar vor sich geht: emotionale Verlassenheit, spirituelle Verwirrung und der Schmerz, allein zu sein.
Hagar leistete keinen Widerstand. Ich nenne das „Unterwerfung unter Druck”. Sie war die Stellvertreterin, trug, was Sarah nicht tragen konnte. Aber in dem Moment, als ihr „Nutzen” verstrichen war, verschwand auch ihr Schutz. Sie war nicht mehr die Lösung des Problems, sondern wurde selbst zum Problem. Das ist eine ganz bestimmte Art von Trauma: „nützlich” zu sein, bis man „entbehrlich” wird.
Du hast das wahrscheinlich schon erlebt. Du hast deine ganze Seele in einen Job, eine Ehe oder eine Kirche gesteckt. Du hast alles zusammengehalten, die Krise gelöst und mehr gegeben, als irgendjemand wusste. Und als sich die Zeiten änderten, als es Zeit für eine Beförderung war, wurdest du nicht gefeiert, sondern still und systematisch entfernt. Die Leute definieren dich über deine Fehler, feiern aber kaum deine Erfolge.
Dieser Schmerz zeigt sich nicht immer als Wut. Manchmal zeigt er sich als Verwirrung, als unbeschreiblicher Schock. Du beginnst, dir selbst zuzuflüstern: „Wenn ich nicht mehr gebraucht werde … wer bin ich dann?“ „Träume ich oder was?“ „Ist das alles, was ich wert bin?“
Und als wir dachten, es könnte nicht schlimmer kommen, erreicht die Geschichte ihren dunkelsten Punkt: Das Wasser geht aus. Das war ihr Bruchpunkt.
Hagar legt ihren Sohn unter einen Busch, weil sie es nicht ertragen kann, ihn sterben zu sehen. Sie geht gerade so weit weg, dass sie seine letzten Atemzüge nicht hören kann, aber nah genug, dass sie mit ihm sterben wird. Sie bricht im Staub zusammen und weint. Schau sie dir einen Moment lang an. Sieh, wie sie sich in tiefe Qualen gezwängt hat.
Und schau dir an, was Gott nicht tut. Er hält Abraham nicht davon ab, sie wegzuschicken, und schützt sie auch nicht vor dem Herzschmerz. Er lässt das Wasser ausgehen und lässt sie bis an die Grenzen ihrer Kräfte gehen.
Dann spricht er.
Dieser Teil bringt mich zum Weinen. Gott spricht nicht, um sie zu korrigieren. Er spricht nicht, um zu erklären, warum das passiert ist. Er spricht, um ihr zu sagen, dass er sie sieht, dass sie wichtig ist, dass sie einen Bund wert ist.
Wir verbringen so viel Zeit damit, uns auf die „Auserwählten” zu konzentrieren, auf die Sarahs und Abrahams. Aber Hagar’s Geschichte macht diese Vorstellung zunichte. Gott kümmert sich um diejenigen, die sich beiseite geschoben, übersehen und vergessen fühlen.
Seine Aufmerksamkeit hängt nicht von deiner Nützlichkeit ab. Seine Fürsorge endet nicht, wenn deine „Nützlichkeit” endet. Er ist der Gott, der dich in der Wüste findet, lange nachdem alle anderen aufgehört haben, dich zu suchen.
Manchmal hindert Gott dich vielleicht daran, bestimmte Wege zu gehen, die zu deinem Wachstum führen könnten. Er führt dich vielleicht in die Wüste, so wie er Jesus in die Wüste führte, um ihn zu prüfen. Doch er wartet dort auf dich und hat einen Plan für dein Leben, der sich nicht in deiner Komfortzone entfalten wird.
Er wird sich dir zuwenden, unabhängig von deinem religiösen Status oder deinen Fehlern. Er wird deinen Stolz brechen, um dir Frieden zu schenken.
Also lass mich dich sanft fragen: Als deine Nützlichkeit endete, hast du da angenommen, dass auch Gottes Fürsorge endete?
Ellis Enobun
by Jule with no comments yet