Feb. 6thNicht weil wir stark waren, sondern weil wir gehorchten, auch wenn es keinen Sinn ergab

Ich stelle mir vor, wie der mittlerweile alte Josua, mit gekrümmtem Rücken, aber immer noch funkelnden Augen, seinen Enkel an sich zieht und ihm zuflüstert: „Ich habe gesehen, wie Mauern fielen, nicht weil wir stark waren, sondern weil wir gehorchten, auch wenn es keinen Sinn ergab. Tu einfach das Richtige, mein Kind. Die Mauern werden fallen.“

Ich sehe auch die Frau aus Sunem vor mir.
Ihre Stimme ist ruhig, bis sie es nicht mehr ist.
Sie erzählt ihren Enkeln von dem Tag, an dem ihr Vater starb, davon, wie sie ihn auf das Bett des Propheten legte und sich weigerte, der Verzweiflung das letzte Wort zu überlassen.
„Ich wusste“, sagt sie und schluckt schwer,
„ich wusste, dass alles gut werden würde.
Gott schenkt uns nicht das Leben, um es uns dann grausam wieder zu nehmen.
Er sieht uns.
Er haucht uns wieder Leben ein.“
Und selbst jetzt leuchten ihre Augen, als stünde sie noch immer in diesem Raum
und sähe, wie aus der Stille ein Wunder entsteht.

Ich sehe Hiob … Jetzt älter, umgeben von Kindern, die nicht dabei waren, als alles in Asche lag, als alles abgekratzt wurde und Stille herrschte.
Er erzählt ihnen von ihren Brüdern und Schwestern, die auf der anderen Seite auf sie warten.
Vielleicht krempelt er seine Ärmel hoch.
Vielleicht zeigt er auf Narben, über die niemand jemals spricht.
Vielleicht bringt er sie zurück an den Ort, an dem alles verbrannt ist,
und sagt: „Genau dort.
Dort habe ich den Herrn trotzdem gepriesen.“
Und sie hören es in seiner Stimme:
Gott ist immer noch würdig, selbst wenn der Boden unter dir nachgibt.

Ich höre Ruth, sanft und bestimmt,
zu müden Mädchen sprechen, die sich fragen, ob Treue überhaupt eine Rolle spielt.
„Ich habe nicht nach Liebe gesucht“, sagt sie ihnen.
„Ich war einfach da.
Ich habe gedient, als niemand geklatscht hat.
Und Gott hat mich dort gesehen.
Das tut er immer.“

Ich höre auch Paulus, älter und abgenutzt,
wie er Namen nennt, die immer noch wehtun.
Demas.
Eine Pause.
Ein Atemzug.
„Aber Gott hat jede Leere gefüllt“, sagt er leise.
„Das tut er immer.
Er nimmt nie, ohne wieder zu geben,
und zwar mehr.“

Diese Geschichten hallen nach, weil sie nicht zu Ende sind.
Sie werden immer wieder erzählt, weil sie etwas in uns heilen.
Sie geben uns den Mut, morgen wieder aufzustehen,
wenn uns der heutige Tag ausgelaugt hat.

Und ich frage mich:
Wer beobachtet mich gerade?
Wer wird eines Tages meine Stimme brauchen, zitternd, aber ehrlich, die sagt: Ich war dort.
Ich habe es überstanden.
Und Jesus hat mich den ganzen Weg getragen.

Diese Zeit fühlt sich endlos an.
Schwer.
Unfair.
Aber sie ist nicht verschwendet.
Sie wird zu etwas Größerem als meinem Schmerz.

Denn Geschichten verändern den Lauf der Geschichte.
Nicht die geschliffenen,
sondern die ehrlichen.
Die, die mit Tränen in den Augen erzählt werden.

Man muss nur am richtigen Ort sein,
zur richtigen Zeit,
mit einem Herzen, das bereit ist zu sagen:
„Ich erzähle dir, was Gott für mich getan hat.“

Das ist nicht umsonst.
Es gibt Menschen, die auf deine Stimme warten.
Die auf den Beweis warten, dass der Glaube überlebt.

Und eines Tages, wenn die Trauer zu einem Zeugnis geworden ist,
wirst du erkennen, dass deine Geschichte zu der Hoffnung geworden ist,
die jemand anderes brauchte, um durchzuhalten.